Hektik, Stress bestimm´ das Bild,
Im Laufschritt!
Zeit ist Geld - was zählt.
Kalte Mienen starr erfroren,
Fast wie Hass
Oder gar der Tod,
So schau´n sie drein.
Und da, die viel zu großen Schuh´,
An viel zu kleinen Füßen,
Die laufen nicht, die stürzen fast,
Und finden´s toll.
Ein Rollstuhl kommt vorbei,
Wie von Geisterhand bewegt,
Ist´s ein Mensch, der in ihm sitzt?
Ja, er lebt sogar - irgendwie.
Ein Gestriger,
Die Zeit zog ohne Spur´n an ihm vorbei,
Glotzt mit blinden wuterfüllten Augen
Einer schwarzen EVA nach.
Ist´s Sex, was seinen Blick hier lenkt?
Stände, Läden, Buden soll´n den Ort,
Den keiner mag, jeder will schnellstmöglich fort,
Außer die, die kein zu Hause hab´n,
Hausen meistens hier,
Mit Lebensfreude hell erfüllen.
Doch was sie schaffen,
Ist alter, kalter, feuchter Mief - ein Würgen,
Wenn man nicht schnell genug
Aus der unsichtbaren Wolke kommt.
Eine Frauenstimme hallt ganz laut,
Sie muß wohl husten hab´n,
Sie klingt nicht gut.
Überhaupt, was hat sie gesagt?
Und massenhaft sind Aktenkoffer,
Denn ihre Träger, die sind nicht.
Ein Zug fährt ein, die Türen springen auf,
Menschenwürmer quell´n heraus.
Kurz darauf,
Wo sind sie hin,
Die viel´n Menschen?
Wie schon gesagt,
Hier will keiner bleiben.
Ray Helming, Januar ´98
